Verifica tremulo se a arma esta posicionada em seu coldre. Sabe de imediato que ultrapassada a montanha encontrará refugio em terras cheroquis.
Sorve mais um gole de Whisky barato que traz em seu forje, antes de prosseguir sua jornada.
Mais alguns metros e atinge o ápice da montanha.
Impossível segurar o sorriso, á vista da invernada que abrigará o trapo de homem que restou, depois de anos aprisionado no condado do Alabama.
Jura para si mesmo que mudará de vida. Assaltos a trem nunca mais.
Se volta de relance vê a nuvem de poeira que paira no ar. Percebe que deverá ser rápido. Seus perseguidores estão muito próximos. Solta-se da íngreme montanha ladeira à baixo.
O rio no pasto verdejante sacia sua sede, acalmando seu corpo cansado e o repouso na relva é inevitável.
Acorda de sobressalto, com um ponta pé nas costelas, contraindo os olhos num gemido de dor.
Quer ser rápido com sua mão no coldre, mas um estampido o adverte, tarde demais para sacar,achou que escaparia, que mudaria, mas a prisão novamente o espera.